Fim de semana em Monsaraz: conto erótico de um casal

Era a primeira vez em meses que a Inês e o Tomás tinham um fim de semana só para eles. Sem telemóveis a vibrar com e-mails, sem horários, sem jantares de família. Só uma estrada estreita a subir entre olivais, o lago do Alqueva a brilhar lá em baixo e, no topo do monte, as muralhas brancas de Monsaraz a apanhar o último sol de outubro.

A casa no fim da rua

A casa ficava no fim da rua principal, uma porta baixa pintada de azul, paredes caiadas e um pátio com uma laranjeira. Lá dentro cheirava a cal e a madeira antiga. O Tomás pousou as malas e ficou um momento à janela, a olhar para a planície que se perdia até Espanha.

— Lembras-te da última vez que parámos assim? — perguntou ele, sem se virar.

A Inês aproximou-se por trás e encostou o queixo ao ombro dele. Lembrava-se. Tinha sido antes das mudanças de emprego, antes da casa nova, antes de a vida se encher de listas. Lembrava-se também de que, nessa altura, se procuravam com os olhos a meio de uma conversa, só porque sim.

— Lembro — disse. — Foi por isso que reservei.

Ele virou-se, e houve um segundo de silêncio em que os dois perceberam a mesma coisa: estavam nervosos. Como num primeiro encontro. Riram-se ao mesmo tempo, e o riso desfez a distância que a rotina tinha ido construindo sem ninguém dar por isso.

O jantar e as estrelas

Jantaram numa tasca pequena, com toalhas aos quadrados e migas com carne de porco. Partilharam um copo de tinto da região, devagar, mais pelo ritual do que pelo vinho. A Inês reparou que o Tomás não tirava os olhos dela quando ela falava. Há quanto tempo não reparava nisso?

Quando saíram, a vila estava deserta. As ruas de xisto brilhavam à luz amarela dos candeeiros e o frio da noite alentejana obrigou-os a caminhar encostados. Subiram ao castelo. Lá em cima, longe das luzes, o céu era outro: milhares de estrelas, a Via Láctea inteira por cima do lago.

— Nunca vi tantas — murmurou ela.

O Tomás puxou-a para si, as mãos frias por baixo do casaco dela, na cintura. Ela estremeceu, e não foi do frio. Beijaram-se como já não se beijavam há muito: sem pressa, sem ter de ir a lado nenhum a seguir.

A vela na mala

De volta a casa, o Tomás acendeu a lareira enquanto a Inês desaparecia no quarto. Quando ele entrou, encontrou a luz apagada e só uma chama pequena na mesa de cabeceira: uma vela num frasco roxo, a espalhar um cheiro a lavanda e baunilha.

— Trouxe isto de casa — disse ela, sentada na beira da cama, de pernas cruzadas. — É uma vela de massagem. A cera derrete e fica um óleo morno. Pensei que… podíamos começar por aí.

Ele sentou-se ao lado dela. Tocou-lhe na mão.

— Queres mesmo? — perguntou, e a pergunta não tinha nada de hesitante. Era um convite a que ela dissesse o que queria.

— Quero — respondeu ela, a sorrir. — E tu?

— Há meses que quero.

A Inês deitou-se de bruços sobre os lençóis brancos. O Tomás esperou que a cera derretesse, como ela lhe explicou, e testou primeiro nas costas da mão: morna, sedosa, nada de queimar. Depois deixou cair um fio fino entre as omoplatas dela. Ela suspirou. As mãos dele começaram devagar, nos ombros, a desfazer os nós de semanas de trabalho, a descer pelas costas ao ritmo da respiração dela.

Falavam pouco. Às vezes ela dizia «aí», ou «mais devagar», e ele obedecia, atento como há muito não estava. O quarto enchia-se do cheiro da lavanda, da luz trémula da vela, do crepitar da lareira na sala. A certa altura, ela virou-se, procurou-lhe os olhos e puxou-o para si.

O resto da noite ficou entre eles, as paredes caiadas e as estrelas lá fora.

Domingo de manhã

Acordaram tarde, com o sol a entrar pelas portadas e o som de um galo algures no vale. A vela tinha-se apagado, meio gasta, no frasco roxo. A Inês espreguiçou-se, enrolada no lençol, e ficou a olhar para o Tomás, que fazia café na cozinha pequena, descalço, a cantarolar uma música qualquer.

Ao pequeno-almoço, no pátio, debaixo da laranjeira, ele pegou na mão dela.

— Temos de fazer isto mais vezes. Não precisa de ser Monsaraz.

— Não precisa — concordou ela. — Só precisa de ser nós.

Na viagem de regresso, a planície dourada a passar pela janela, a Inês tirou o telemóvel da mala e marcou uma data no calendário partilhado. Não escreveu o que era. Ele, ao volante, olhou de relance, viu o pequeno coração no lugar do título e sorriu sem dizer nada.

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Esta história é ficção, mas a ideia é real: às vezes, um fim de semana, uma luz baixa e uma vela de massagem chegam para quebrar a rotina. Se quiseres experimentar a dois, lê o nosso guia de massagem erótica a dois, passo a passo, ou descobre os óleos de massagem. Para mais ideias, espreita as 15 ideias para apimentar a relação.

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